Por veredas de sueño y habitaciones sordas

tus rendidos veranos me acechan con sus cantos.

Una cifra vigilante y sigilosava por los arrabales,

llamándome y llamándome.

¿Pero qué falta, dime, en la tarjeta diminuta?

¿Dónde están tu nombre y tu calle y tu desvelo?

Si la cifra se mezcla con las letras del sueño,

si solamente estás donde ya no te busco.

Julio Cortázar otra vez, tantas veces.