Ecos que se tocan entre sí.
Al fondo del corredor gritó y resonó. Más acá, mirando hacia allá, la respuesta partió temprana y en el medio los ecos se chocaron casi (decir del todo sería imprudente cuando se está entre lo sutil y lo desgarrador) violentamente.
Avanzamos cortando a machete los días en una selva impenetrable. En el corredor enfrentamos ecos y nadie ganó. En la pared, un solo rayón rompiendo la blancura. Rompiéndola interminablemente, terminantemente, delicadamente si se quiere.
Todo depende. Puedo adivinar su brazo y su estela borrosa color carne rayándolo de una, sin detenerse, dejando ahí grabado para siempre el quiebre de la perfecta blancura de la pared.
Como un loco que a tientas fue escribiendo numeritos en un cuarto sucio, obsesionado, creyendo estar tras la pista correcta. Y le creció la barba de tanto no poder afeitarse, se llenó de mugre y de sudor, de obsesivo aire que no escapa porque todo está cerrado.
Sacando la rima, encontrando la combinación. Nadie le explicó que afuera había un juego más entretenido y con menos encierro.
Hay fantasmas que no se van si no los soltás. Es tal cual (tal cual!) como gritar al inicio del corredor. Y dejarlos ir. Si lo pedís, ni una vez, con solo insinuarlo alcanza, yo también puedo gritar uno mío y que se vaya, que agarren velocidad los dos y a mitad de trayecto choquen dejando una polvareda blanca para barrer hasta la vereda.
En la vereda, restos de lluvia que podés palpar. En las palmas de las manos restos de una canción. En la canción bocetos del tiempo. En el tiempo el recuerdo de un eco, atroz y delicado, violento y trasgresor, inútil y vulgar.